Non lo volevo battere quel cazzo di rigore.

I tempi regolamentari sono appena finiti. È un 3-3 combattuto e forse un po' immeritato visto che gli avversari, alias Real Madrid, hanno preso anche due pali e una traversa. Sono nervoso e un po' incazzato per alcune scelte tattiche che hanno dissolto in un secondo lo spirito che ci aveva condotto fino alla finale. Comunque è pareggio e non si scappa dalla lotteria dei rigori. Sul dischetto vanno i più bravi, quelli forti, i tiratori. Gol, parato, gol, gol, gol. Così anche per le merengues. I primi 5 rigori non rompono la situazione di stallo. Si va a oltranza. Tirano loro, gol. Tira Neno gol. Ancora pari. Si va avanti. Rigore del Real e gol. Tocca a noi. Adri non vuole tirare, Little neanche, Mona idem. Tocca a me. Lo sapevo. Cazzo. Mi assumo le mie responsabilità, prendo la palla con dolcezza, la accarezzo e la posiziono sul dischetto. Guardo il portiere. Si muove per innervosirmi. Ci riesce. Butto un’altra occhiata alla palla e questa volta mi sembra enorme. Cazzo chi ha ristretto la porta? Dove tiro? Ho deciso. Indietreggio tre passi. Pronti, partenza, via. Tiro alla destra del portiere. La palla non è così angolata come volevo, il portiere si tuffa nella direzione giusta, si allunga e intercetta il tiro. Fine.
Abbiamo perso. Inizia a piovere. Destino beffardo. Un po' sono contento. Ho i miei motivi.